Másfél év után először beszéltünk. Írni írtunk. De nem beszéltünk. Igen, Zé. Mit mondjak. Most bebizonyosodott, hogy az idő relatív, mert ahogy meghallottam a hangját, olyan érzésem volt, mintha tegnap lett volna. És az is, hogy imádom hallgatni. Sokat nevettünk, megoldottuk a világ és az élet nagy dolgait. Azt is megbeszéltük, ki mit főz ma ebédre. Minden úgy volt, mint régen. Kivéve egyet. Már nem vagyunk párban. Viszont ezzel a beszélgetéssel helyére kerültek a dolgok. Nem is értem, miért nem korábban. Nyilván most volt itt az ideje.
Egyébként pedig hiába próbálkozik akárki is. Megint egy Párizs ígéret. (Egy újabb Művész. Pont ilyet kerestem, azért is beszélünk. Kell(ene) új projekthez.) Mennem kell(ene), rám lett parancsolva. Hogy márpedig, ha visznek, megyek. Mondom, oké. Egy feltétellel. Ha mindezért semmivel nem tartozom. Ha kapok külön szobát, minimum ágyat. Akkor bármikor. De kétlem, hogy ez így működik. Inkább mennék ötkerbe. Nem, már rájöttem, ez nem hülyeség. Hanem még mindig a szerelem. Mert amikor azt mondja a Művész a telefonba tegnap, hogy denagyon, akkor én meg arra gondolok, hogy igen. De nem te. Hanem ő. Zöldszemű, igen. És akkor már hiába Párizs, kedvenc kaja, masszázs, egyebek. Sebaj. Elmúlik. Vagy így, vagy úgy. Remélem, hogy inkább úgy. Mert azért mégsem szeretem, ha vizsgáztatnak. Hogy hűséges vagyok-e (persze), akarok-e élni, egyvalakivel, jósokáig (persze), szeretek-e főzni (nempersze, és különben is, bejárónő kell, vagymi - egyébként meg igen), és sütni (itt már billentyűzetet nem viselő szavak jártak az eszembe). Jobban szeretek könyvekről beszélgetni. És világmegváltásról. Mellette majd összecsapok valami finomat. Bármit, akármit.
Persze, tudom. Csodálatos vagyok. És egyedi. És tehetséges. És titokzatos. De milyen jó is lenne, ha meglenne az az érzés, hogy ezt nem csak az első éjszakáig gondolja így. Mert így odáig el sem jutunk. Ezért sem. A legfőbb ok viszont a szerelem. Mással nem megy. Sajnálom.